Sekunden, Minuten, Stunden, Tage, Wochen, Monate, Jahre, Jahrsiebte, Jahrzehnte, Zwanzigjahresschritte. Ein Jahrhundert geht zu Ende und ein neues Jahrtausend beginnt. Die Zeit vergeht, die Mode ändert sich, das Rad dreht sich. Wie das Fahrrad, wie ein Karussell, wie das Schwungrad von Leonardo da Vinci. Projekte, die Revolutionen auslösen, und Objekte, die Geschichten erzählen. Die Geschichte eines Mannes und die Geschichte einer Marke.
Sie fließt unerbittlich und demokratisch, die Zeit. Im Hier und Jetzt innezuhalten, auf die Vergangenheit zu blicken, um die Zukunft zu gestalten, ist für den Menschen die einzige Methode, um dem Vergehen der eigenen Existenz mit der Illusion zu begegnen, den Zufallsfaktor der Ereignisse einzuschränken. Sie fliegt, die Zeit. Sie fliegt und hinterlässt unauslöschliche Spuren und ein schweres Erbe.
Die Zeit lässt sich weder anhalten noch unserem Willen beugen. Sich in eine vergangene Epoche zurückzuversetzen oder zu entdecken, was die Zukunft für uns bereithält, ist heute unmöglich und zudem nutzlos. Alles, was wir tun können, ist innezuhalten und darüber nachzudenken, wo wir in jenem präzisen Augenblick waren oder was wir hätten werden können, wenn wir in einem anderen Winkel der Welt geboren oder in einer anderen historischen Periode gelebt hätten.
Warum also diese Reise antreten? Warum in diesem Fotoalbum einer Familie blättern, die nicht die unsere ist, aber doch allen gehört? Warum sich den Impressionen einer Geschichte hingeben, die einen Anfang hat – im Fall von Berkel das Jahr 1898 – und ein Ende in der Gegenwart, und die keine noch zu schreibende Zukunft vorsieht? Warum sich nicht darauf beschränken, das Hier und Jetzt zu feiern?
Die Antwort ist einfach: Weil es schöne Dinge gibt. Ewige Dinge. Solche, die waren, sind und immer sein werden. Wie der in die Luft geworfene Knochen, der sich in „2001: Odyssee im Weltraum“ in ein Raumschiff verwandelt. James Dean in „...denn sie wissen nicht, was sie tun“ und Marlon Brando in „Die Faust im Nacken“. Der Walkürenritt und Jimi Hendrix. Der Schrei von Munch und der von Muhammad Ali.
Als Wilhelmus Van Berkel Ende des 19. Jahrhunderts die ersten Zeichnungen von dem anfertigte, was die Aufschnittmaschine par excellence werden sollte, wollte er vielleicht nur die Prinzipien der Mechanik in die Metzgerei bringen. In Wirklichkeit hat er eine echte Revolution vollbracht. Eine Revolution, die niemals aufgehört hat. Die uns genau hierher geführt hat, im Jetzt, um das Genie zu feiern, das das Nützliche in das Schöne verwandelt und uns auf eine Reise mitnimmt.
Ein Alltagsprodukt, das so lyrisch wird, dass es als industrielles Designobjekt in den Wohnungen moderner Wolkenkratzer Einzug hält: Die Berkel-Schwungradaufschnittmaschine wurde in ihrer Linearität perfekt geboren und ist daher unverbesserlich. Wie das Fahrrad, der Füllfederhalter, die mechanische Uhr. Und sie ist durch das ereignisreichste Jahrhundert der Menschheitsgeschichte hindurch nahezu unverändert geblieben: Das Schwungrad drehte sich wie das Rad der Zeit, ohne sich inmitten der Stürme der Geschichte beirren zu lassen.
Auf dem Gehäuse der Aufschnittmaschine – dasselbe Modell in sechs verschiedenen dekorativen Versionen – prägen sich Ereignisse in Form von bekannten und weniger bekannten ikonografischen Symbolen oder visuellen Details ein, die es zu entdecken und zu entschlüsseln gilt.
Die Werke werden entlang eines chronologischen Rundgangs in einer Installation ausgestellt, die durch Licht, Musik und Video in der Lage ist, nahe oder ferne Erinnerungen zu wecken.
Der für die Ausstellung gewählte Ort ist das Museo Nazionale della Scienza e della Tecnica (Nationales Museum für Wissenschaft und Technologie), eine Institution, die in der Stadt des Politecnico und der großen Fabriken entstand, um der Technik mehr Würde als der Wissenschaft zu verleihen. Nur wenige Schritte vom Abendmahl entfernt, ist das Museum nach Leonardo da Vinci benannt, der in Mailand noch vor seiner Tätigkeit als Maler als höfischer Bühnenbildner von Ludovico il Moro und als Wasserbauingenieur – geschickt darin, „Wasser von einem Ort zum anderen zu leiten“ – angestellt war.
Die Künstlergruppe Unexpected Custom hat ihre Wurzeln eher im Wiener Sezessionsstil als im Mailand der Renaissance oder der Industrie. Bezugspunkt ist die habsburgische Hauptstadt, in der Gustav Klimt, Egon Schiele und Otto Wagner mit der Akademie brachen, um sich dem Gesamtkunstwerk zu widmen – dem totalen Kunstwerk, in dem architektonische Planung, Malerei, Bildhauerei und Dekoration aufeinandertreffen.
In einem historischen Moment wie dem heutigen, in dem sich die Kunst vom Alltag entfernt hat und immer mehr zu einem unzugänglichen und unverständlichen Spiel für Insider geworden ist, greifen die Künstler von Unexpected Custom die Lehre der „Wiener Werkstätte“ auf. Sie wenden diese auf industrielle Produkte an, um sie in Unikate zu verwandeln, die jene „Mirabilia“ hervorrufen, die einen Dialog in klarem Gegensatz zum Schweigen des Konventionellen entstehen lässt.
Ein Schicksal, das für diesen Anlass der B114 von Berkel vorbehalten ist.
